Manche Räume erschöpfen.

Früher konnte ich mir das nicht erklären.

Ich kam nach Hause und war völlig erschöpft, obwohl eigentlich nichts Außergewöhnliches passiert war. Es gab keine aufgeheizte Stimmung, keine Konflikte, keine bösen Worte. Trotzdem reagierte mein Körper. Ich war müde, durcheinander, hatte Nebel im Kopf und konnte mich nicht mehr konzentrieren. Manchmal bekam ich Heißhunger. Manchmal wollte ich einfach nur allein sein oder mir die Decke über den Kopf ziehen. Ich konnte mit mir selbst nichts anfangen und hoffte nur, dass dieses innere Durcheinander möglichst schnell wieder verschwand.

Heute glaube ich, dass unser Nervensystem vieles wahrnimmt, lange bevor unser Verstand dafür Worte findet.

Manchmal scheint etwas in einem Raum mitzuschwingen. Eine subtile Kontrolle. Unausgesprochene Erwartungen. Unruhe. Herablassung. Konkurrenzdenken. Missachtung. Oder das Gefühl, dass Worte plötzlich verdreht werden.

Viele feinfühlige Menschen nehmen so etwas sofort wahr, können es aber nicht benennen. Oder sie wollen es nicht benennen, weil sie gelernt haben auszuhalten. Zu funktionieren. Zu lächeln – obwohl ihr Nervensystem längst andere Botschaften sendet. Während der Verstand noch versucht, alles logisch einzuordnen, hat der Körper bereits reagiert.

Viele feinsinnige Menschen beginnen irgendwann, an ihrer eigenen Wahrnehmung zu zweifeln. Das Außen sagt: „Es ist doch gar nichts passiert.“ Doch im Inneren hat sich längst etwas bewegt.

Ich glaube, dass viele Menschen jahrelang versuchen, gegen dieses innere Empfinden anzuleben. Sie bleiben in Räumen, die sie erschöpfen. In Gesprächen, die sie kleiner machen. In Dynamiken, in denen ihr Nervensystem dauerhaft unter Spannung steht. Oft, weil sie glauben, toleranter sein zu müssen. Weniger empfindlich. Anpassungsfähiger.

Für mich gilt das heute nicht mehr.

Dieses Denken hat mich nicht frei gemacht. Es hat mich müde gemacht. Und irgendwann auch unzufrieden.

Heute glaube ich, dass Müdigkeit manchmal eine Botschaft des Körpers sein kann. Keine Schwäche, sondern ein stiller Hinweis darauf, dass etwas nicht mehr zu uns passt. Dass unser Nervensystem uns zeigt, was unser Verstand vielleicht noch nicht wahrhaben möchte.

HUMAN SPACE bedeutet für mich, Räume bewusst zu wählen – Orte, Menschen und Begegnungen, die meinem Nervensystem Sicherheit schenken, statt es dauerhaft in Alarmbereitschaft zu halten.

Heute ist Mandela Day.

Wie viele andere Menschen denke ich an Nelson Mandela. An den Mann, der 27 Jahre seines Lebens im Gefängnis verbrachte und dennoch die Kraft fand, nicht aus Hass heraus zu handeln.

Während ich über ihn und sein Leben nachdenke, kommt mir eine Frage in den Sinn: Was hat Nelson Mandela eigentlich mit Human Space zu tun?

Auf den ersten Blick, nüchtern betrachtet, gar nichts. Nelson Mandela war Politiker, Freiheitskämpfer und Staatspräsident. Human Space hingegen ist kein politisches Projekt.

Human Space ist der Name, den ich einem Raum gegeben habe, nach dem ich mich selbst lange gesehnt habe. Kein Raum, den ich mir theoretisch erdacht habe, sondern einer, der aus meinen Erfahrungen, aus meinem Leben und aus meiner Geschichte heraus entstanden ist. Aus Momenten, in denen ich erlebt habe, wie verletzend Bewertungen, Ausgrenzung und das Gefühl sein können, nicht wirklich gehört zu werden.

Daraus entstand die Sehnsucht, einen Raum zu halten, in dem Menschen sich nicht erst beweisen müssen, um dazugehören zu dürfen.

Einen Raum, in dem der Mensch wieder Mensch sein darf.

Einen Raum, in dem ihm Menschlichkeit, Mitgefühl und Würde begegnen.

Je länger ich über Nelson Mandela und sein Leben reflektiere, desto klarer wird mir, dass großer Wandel nicht dort geschieht, wo Gesetze verabschiedet werden, sondern dort, wo Menschen einander begegnen.

Mit Respekt.

In Würde.

Mit echtem Zuhören.

Nelson Mandela erinnert mich daran, dass Würde darin besteht, trotz des Unrechts, das uns widerfährt, unsere Menschlichkeit zu bewahren.

Human Space ist der Raum, den ich halte, damit sich Menschen an ihre eigene Würde erinnern können.

Ein Raum, in dem sich Menschen sicher fühlen dürfen.

Ein Raum, in dem Narben zu Tiefe werden dürfen.

Ein Raum ohne Masken.

Ohne Leistungsdruck.

Ohne die ständige Angst, bewertet oder aussortiert zu werden.

Ein Raum, in dem wir uns wieder daran erinnern, dass wir zuerst Menschen sind.

Human Space ist ein Teil meines Wirkens und meiner Haltung.

Human Space ist aus der Asche meiner Erfahrungen, meines Lebens und meiner Geschichte heraus entstanden.

Wie werde ich sichtbar, ohne meinen Ausdruck zu verändern?

Schreibe ich für den Algorithmus oder weil ich wirklich etwas aus mir heraus teilen möchte?

Diese Frage beschäftigt mich immer wieder.

Was macht es mit mir, wenn ich meine Beiträge so aufbereite, dass sie in den sozialen Medien möglichst gut funktionieren, aber die Art, wie ich mich dort zeige, gar nicht mit meinen Werten übereinstimmt?

Wer heute mit seiner Arbeit sichtbar werden möchte, kommt an Social Media wahrscheinlich kaum vorbei. Also lernen wir, wie Social Media funktioniert.

Wir lernen alles über catchy Hooks.

Wir lernen, wie Reels aufgebaut sein müssen, damit Menschen nicht gleich weiterscrollen.

Wir lernen, dass die ersten Sekunden entscheiden. Dass Videos nicht zu lang sein dürfen. Dass wir die Aufmerksamkeit der Menschen halten müssen. Welche Themen gut funktionieren. Wie gutes Storytelling verkauft.

Und irgendwann kreisen die Gedanken möglicherweise nur noch um die Frage:

Was muss ich tun, damit jemand bei meinem Beitrag stehen bleibt, ihn speichert oder mit anderen teilt?

Für Menschen, die sich authentisch ausdrücken und etwas Eigenes in die Welt bringen möchten, kann das zu einer echten Herausforderung werden.

Wenn ich meinen Ausdruck immer mehr daran anpasse, was vermeintlich Aufmerksamkeit bekommt, kann es passieren, dass ich irgendwann Content produziere, in dem ich mich selbst nicht mehr wiedererkenne.

Ich spüre das ziemlich schnell.

Ein Beitrag kann vielleicht allen Regeln entsprechen, die ich über Social Media gelernt habe, und trotzdem fühlt er sich für mich nicht richtig an.

In mir zieht sich etwas zusammen.

Ich lese meine eigenen Worte und denke: Das bin ich nicht. So würde ich eigentlich nicht sprechen. So möchte ich mich nicht zeigen.

Was genau wird eigentlich sichtbar?

Was genau bekommt eigentlich Reichweite?

Mein Ausdruck oder meine Anpassung an den Markt?

Diese Frage beschäftigt mich unentwegt.

Natürlich möchte ich, dass meine Musik gehört wird. Ich möchte, dass meine Beiträge und Essays gelesen werden. Ich möchte Menschen erreichen, meine Geschichten und Erfahrungen mit ihnen teilen und mit meiner Kunst erfolgreich sein.

Ich wünsche mir Reichweite.

Aber ich wünsche mir keine Reichweite um jeden Preis.

Es schließt sich für mich noch eine andere Frage an: Wen erreiche ich eigentlich, wenn ich meinen Ausdruck verändere, um Reichweite zu bekommen?

Wenn Menschen auf eine Version von mir reagieren, die besonders gut für Social Media funktioniert, aber meiner eigentlichen Art gar nicht entspricht – finden dann wirklich die Menschen zu mir, die sich mit meiner Musik, meinen Gedanken und meiner Art des Ausdrucks verbunden fühlen?

Ich möchte nicht einfach möglichst viele Menschen erreichen.

Ich möchte die Menschen erreichen, die sich in dem wiederfinden, was ich tatsächlich in die Welt bringe. Und dafür muss ich ihnen auch zeigen, wer ich bin.

Die Quelle

Gleichzeitig möchte ich bei all dem die Verbindung zu der Quelle nicht verlieren, aus der meine Arbeit überhaupt entsteht.

Aus dieser Quelle kommen meine Liedtexte, meine Geschichten, meine Gedanken.

Ich kenne inzwischen den Unterschied.

Wenn ich etwas so lange bearbeite, bis es vermeintlich den Erwartungen im Außen entspricht, entsteht Reibung in mir.

Wenn etwas wirklich aus mir heraus entsteht, fühlt es sich anders an.

Ich spüre es. Es fühlt sich stimmig an.

Die Quelle orientiert sich nicht daran, was gerade gut performt.

Sie fragt nicht, ob eine Idee viral gehen könnte.

Sie fragt, ob das, was ich ausdrücke, wahrhaftig ist.

Als Künstlerin achte ich diese Quelle. Ich höre ihr zu. Ich gebe ihr Raum.

Und ich möchte das, was aus ihr entsteht, nicht danach beurteilen, wie gut es sich vermarkten lässt.

The Well

Aus der Auseinandersetzung mit diesem Thema ist mein Lied „The Well“ entstanden.

The well I drink from

lies deeper than applause.

Die Quelle, aus der ich schöpfe, liegt tiefer als der Applaus.

Dieser Satz erinnert mich daran, dass die Resonanz im Außen und der Wert dessen, was aus mir heraus entsteht, zwei verschiedene Dinge sind.

Ein Lied wird für mich nicht wahrhaftiger, weil es tausend Menschen hören und es verliert seinen Wert nicht, wenn es nur wenige erreicht.

Trotz allem bleibt es für mich eine Herausforderung, sichtbar zu werden, ohne unterwegs meinen Ausdruck zu verändern.

Auf Social Media begegnet mir häufig eine andere Sprache: mehr posten, auffälliger sein, schriller werden.

Mein Ausdruck ist nicht so.

Sichtbarkeit bedeutet für mich, dass mich diejenigen finden, die mit meiner Kunst und meinem Ausdruck in Resonanz gehen.